Brota el silencio de las calles de mi barrio.
Donde se pasea donoso el oriental coronado.
Brota el dolor en las calles
y manos infectas respiro.
que debes salir
que no puedes salir.
que debes producir
que no importa el morir.
de los pobres
de los ancianos
de los de afuera
que ahora son de adentro.
Que ya nos invade
que ya se impregnó
en millones de rostros igualados
por el temor.
Bocas cubiertas desde siempre
ahora explicitan la mordaza ancestral
de los ignorados de siempre.
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